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Rafael Alberti

Pregón submarino

Qué blanca lleva la falda...

Sol negro

Si Garcilaso volviera

El ángel de los números

Cita triste con Charlot

Galope

Canción 21

Gatos, gatos y más gatos...

A Niebla, mi perro

Campo de Batalla

Por allí hondo, una humedad ardiente...

Oh tú, mi amor, la de subidos senos...

Canción a Altaír

Picasso

Tiziano

Geografía física

Luna mía de ayer, hoy de mi olvido...

PREGÓN SUBMARINO

¡Tan bien como yo estaría

en una huerta del mar,

contigo, hortelana mía!

_ En un carrito tirado

por un salmón, ¡qué alegría

vender bajo el mar salado,

amor, tu mercadería!

_ ¡Algas frescas de la mar,

algas, algas!

 *   *   *

¡Qué blanca lleva la falda
la niña que se va al mar!

¡Ay niña, no te la manche
la tinta del calamar!

¡Qué blancas tus manos, niña,
que te vas sin suspirar!

¡Ay niña, no te las manche
la tinta del calamar!

¡Qué blanco tu corazón
y qué blanco tu mirar!

¡Ay niña, no te los manche
la tinta del calamar!

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***

Sol negro.

Sol negro.
De una mar, de una mar muerta,
la empujó un mal viento.
Carabela negra,
cargada, hundida de huesos.
Mar negro.
 

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***

Si Garcilaso volviera,

yo sería su escudero;

que buen caballero era.

Mi traje de marinero

se trocaría en guerrera

ante el brillar de su acero;

que buen caballero era.

¡Qué dulce oírle, guerrero,

al borde de su estribera!

En la mano, mi sombrero;

que buen caballero era.

(Marinero en tierra, 1924)

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El ángel de los números

Vírgenes con escuadras

y compases, velando

las celestes pizarras.

 Y el ángel de los números,

pensativo, volando

del 1 al 2, del 2

al 3, del 3 al 4.

 Tizas frías y esponjas

rayaban y borraban

la luz de los espacios.

 Ni sol, luna ni estrellas,

ni el repentino verde

del rayo y el relámpago,

ni el aire. Solo nieblas.

Vírgenes sin escuadras,

sin compases, llorando.

Y en las muertas pizarras,

el ángel de los números,

sin vida, amortajado

sobre el 1 y el 2,

sobre el 3, sobre el 4...

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CITA TRISTE CON CHARLOT

  Mi corbata, mis guantes,

mis guantes, mi corbata.

La mariposa ignora la muerte de los sastres,

la derrota del mar por los escaparates.

Mi edad, señores, 900.000 años

            ¡Oh!

Era yo un niño cuando los peces no andaban,

cuando las ocas no decían misa

ni el caracol embestía al gato.

Juguemos al ratón y al gato, señorita.

Lo más triste, caballero, un reloj:

las 11, las 12, la 1 y las 2.

A las tres en punto se morirá un transeúnte.

Tú, luna, no te asustes,

tú, luna, de los taxis retrasados,

  luna de hollín de los bomberos.

La ciudad está ardiendo por el cielo,

un traje igual al mío se hastía por el campo.

Mi edad, de pronto, 25 años

Es que nieva, que nieva

y mi cuerpo se vuelve choza de madera.

Yo te invito al descanso, viento.

Muy tarde es ya para cenar estrellas.

Pero podemos bailar, árbol perdido.

Un vals para los lobos,

para el sueño de la gallina sin las uñas del zorro.

Se me ha extraviado el bastón.

Es muy triste pensarlo solo por el mundo.

¡Mi bastón!

Mi sombrero, mis puños

            mis guantes, mis zapatos.

El hueso que más duele, amor mío, es el reloj:

las 11, las 12, la 1, las 2.

Las 3 en punto.

En la farmacia se evapora un cadáver desnudo.

(YO ERA UN TONTO Y LO QUE HE VISTO ME HA HECHO DOS TONTOS. 1929)

 

 

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Galope

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar
.

(Capital de la gloria. 1936-1939)

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Canción 21

  Pensé ponerle a mi casa

de campo un nombre: El Olvido.

Pero pensé: ¡Qué buen nombre

para los que mal me quieren

y se llaman mis amigos!

Le di otro nombre: El Recuerdo.

Y di El Olvido al olvido.

(Baladas y canciones del Paraná)

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Gatos, gatos y gatos y más gatos
me cercaron la alcoba en que dormía.
Pero gato que entraba no salía,
muerto en las trampas de mis diez zapatos.

Cometí al fin tantos asesinatos,
que en toda Roma ningún gato había,
mas la rata implantó su monarquía,
sometiendo al ratón a sus mandatos.

Y así hallé tal castigo, que no duermo,
helado, inmóvil, solo, mudo, enfermo,
viendo agujerearse los rincones.

Condenado a morir viviendo a gatas,      
en la noche comido por las ratas
y en el amanecer por los ratones.

 

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A Niebla, mi perro

"Niebla", tu no comprendes: lo cantan tus orejas,
el tabaco inocente, tonto de tu mirada,
los largos resplandores que por el monte dejas
al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.

Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados,
que de improviso surgen de las rotas neblinas
arrastrar en sus tímidos pasos desorientados
todo el terror reciente de su casa en ruinas.

A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,
que transportan la muerte en un cajón desnudo,
de ese niño que observa lo mismo que un festejo
la batalla en el aire, que asesinarle pudo.

A pesar del mejor compañero perdido,
de mi más tristísima familia que no entiende
lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,
y a pesar del amigo que deserta y nos vende.

"Niebla", mi camarada,
aunque tu no lo sabes, nos queda todavía,
en medio de esta heróica pena bombardeada,
la fe, que es alegría, alegría, alegría.

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CAMPO DE BATALLA

Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.
Su dura mimbre el tulipán precioso
dobla sin agua, vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pensamiento belicoso.
La exhausta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raíz mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde
savia, veneno y alameda verde.
Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.
Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.

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Por allí, hondo, una humedad ardiente;
blando, un calor oscuro el que allí hervía;
sofocado anhelar el que se hundía,
doblándose y muriendo largamente.
Labios en labios que no ataca diente;
lengua en garganta que se corta, umbría;
áspero alrededor, fiera porfía
por morder lo imposible de la fuente.
Fiera porfía, ya que ni a la hembra
más hembra ni al varón más varón dieron
otra cumbre que ser sembrado y siembra.
Pues lo demás, ¡oh cuerpos desvelados!,
son fulgores que al alba se perdieron
en un súbito arder, desesperados.

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Oh tú mi amor, la de subidos senos
en punta de rubíes levantados
los más firmes, pulidos, deseados,
llenos de luz y de penumbra llenos.

Hermosos, dulces, mágicos, serenos
o en la batalla erguidos, agitados,
o ya en juegos de puro amor besados,
gráciles corzas de dormir morenos.

Oh tú mi amor, el esmerado estilo
de tu gran hermosura que en sigilo
casi muriendo alabo a toda hora.

Oh tú mi amor, yo canto la armonía
de tus perfectos senos la alegría
al ver que se me abren cada aurora.

 

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CANCIÓN A ALTAÍR

Cuando abre sus piernas Altair
en la mitad del cielo,
fulge en su centro la más bella noche
concentrada de estrellas
que palpitan lloviéndose en mis labios,
mientras aquí en la tierra,
una lejana, ardiente
pupila sola, anuncia la llegada
de una nueva, dichosa,
ciega constelación desconocida.

Altair:
Oh, soñar con tus siempre apetecidas
altas colinas dulces y apretadas,
y con tus manos juntas resbaladas,
en el monte de Venus escondidas.....

 

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    P i c a s s o

                              Azul,  blanco y añil,

                              postal y marinero.

      De azul se arrancó el toro del toril,

      de azul el toro del chiquero,

       de azul se arrancó el toro.

                         ¡ Oh, guitarra de oro,

                         oh toro por el mar,

                            toro y torero.

España:

    fina tela de araña,

    guadaña y musaraña,

    braña, entraña, cucaña,

    saña y pipirigaña,

    y todo lo que suena y que consuena

    contigo: España, España.

     El toro que se estrena y que se llena

    de ti y en ti se baña

    se laña y se deslaña,

    se estaña y desestaña,

    como toro que es toro y azul toro de España.

(PULSA  EN LAS LAS PALABRAS   SUBRAYADAS PARA VER  OBRAS DE PICASSO A LAS QUE  ALUDE ALBERTI EN ESTE POEMA)

              Picasso:

  maternidad azul, arlequín rosa.

  Es la alegría pura una niña preñada

  la gracia, el ángel, una cabra dichosa,

                     rosadamente rosa,

                     tras otra niña sonrosada.

                     Y la tristeza más tristeza,

                     una mujer que plancha, doblada la cabeza,azulada.

                     ¿Quién sabrá de la suerte de la línea,

                    de la aventura del color?

                            Una mañana

                    vaciados los ojos de receta,

                    se arrojan a la mar: una paleta

Y se descubre esa ventana

que se entreabre al mediodía

de otro nuevo planeta

desnudo y con rigor de geometría.

  La fábrica de Horta de Ebro

La Arlesiana.

            El modelo.

                     Clovis Sagot.

                                 El violinista.

(¿Qué queda de la mano real, del instrumento,

del sonido?

Un invento,

un nuevo dios sin parecido.)

 Entre el ayer y el hoy se desgaja

lo que más se asemeja a un cataclismo.

Trae rigideces de mortaja,

separación de abismo.

Le journal.

          Una pipa.

                   Una guitarra.

                                Una botella.

                   El cubismo.

                                          

Pero todo pasado _¡ah, ah!_ por otra estrella.

   ¿Cuál será la arrancada

del toro _¿acorralado?_         

en un duro, aparente

callejón sin salida.

                   Miedo

¡Fuera, fuera la gente!

Para mí es poco ancho todo el ruedo.

Por entre los tejados      

se divisa la raya de la mar y mujeres charlando en una fuente 

y desnudos  corriendo por la playa.

Vida, vida, vida. 

Sangre pura, pasión de toro bravo.

Aquí el toro torea a veces al torero.

Es el toro quien teme la cogida.

Con las astas dibuja.

¿Quién vio punta de aguja

torear más ceñida?

                   El taller.

                   Una mujer

es apenas un cuarto de sombrero,

mujer casi almohadón,

caderas de butaca,

los senos en la alfombra, y el trasero,

asomado al balcón.

     Monstruos.

                  ¡Oh monstruos, razón de la pintura,

     sueños de la poesía!

Precipicios extraños,

secretas expediciones

hasta los fosos de la luz oscura.

                       Arabescos. Revelaciones.

    Canta el color con otra ortografía

    y la mano dispara una nueva  escritura.

                      La guerra: la española.

                      ¿Cuál será la arrancada

                      del toro que le parten en la cruz una pica?

                        Banderillas de fuego.

                     Una ola tras otra ola desollada.

                        Guernica.

                     Dolor al rojo vivo.

   ...Y aquí el juego del arte comienza a ser un juego explosivo.

 

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(PULSA  EN LAS LAS PALABRAS   SUBRAYADAS PARA VER  OBRAS DE TIZIANO A LAS QUE  ALUDE ALBERTI EN ESTE POEMA)

TIZIANO

 Fue Dánae, fue Calixto, fue Diana,

fue Adonis y fue Baco, fue Cupido,

la cortesana azul mar veneciana,

el ceñidor de Venus desceñido,

la bucólica plástica suprema.

Fue a toda voz, a toda voz el tema.

¡Oh juventud! Tu nombre es el Tiziano.

Tu música, su fuente calurosa.

Tu belleza, el concierto de tu mano.

Tu gracia, su sonrisa numerosa.
Lúdica edad, preámbulo sonoro,

divina y fiel desproporción de oro.

El alto vientre esférico, el agudo

pezón saltante, errático en la orgía,

las más secretas sombras al desnudo.

Bacanal del color; su mediodía.

Colorean los ríos los Amores,

surtiendo en arco de sus ingles flores.

No ignoran las alcobas ni el brocado

del cortinón que irisa el escarlata

cuánto acrecienta un cuerpo enamorado

sobre movidas sábanas de plata.

Nunca doró pincel el primavera

mejor cintura ni mayor cadera.

Todo se dora. El siena que en lo umbrío

cuece la selva en una luz tostada

dora el ardor del sátiro cabrío

tras de la esquina sáfica dorada;

y un rubio viento, umbrales y dinteles,

basamentos, columnas, capiteles.

La vid que el alma de Dionisos dora,

el albo rostro de Jesús exuda,

y la Madre de Dios, Nuestra Señora,

de Afrodita de oro se desnuda.

Vuelca el Amor profano su áureo vino

en los manteles del Amor divino.

¡Amor! Eros infante que dispara

la más taladradora calentura;

venablo luminoso, flecha clara,

directa al corazón de la Pintura.

¿Cuándo otra edad vio plenitud más bella,

altor de luna, Miramar de estrella?

Pintor del Piave di Cadore, eterno,

dichoso, juvenil, vergel florido,

resplandeciente río sin invierno,

en el monte de Venus escondido,

sean allí a tus prósperos verdores

Priapo el pincel, Adonis los colores.

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Geografía física

 Nadie sabe Geografía

mejor que la hermana mía.

 -La anguila azul del canal

enlaza las dos bahías.

 -Dime: ¿dónde está el volcán

de la frente pensativa?

 -Al pie de la mar morena,

solo, en un banco de arena.

 (Partiendo el agua, un bajel

sale del fondeadero.

Camino del astillero,

va cantando el timonel).

 -Timonel, hay un escollo

a la salida del puerto.

 -Tus ojos, faros del aire,

niña, me lo han descubierto.

¡Adiós, mi dulce vigía!

 Nadie sabe Geografía

mejor que la hermana mía.

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Luna mía de ayer, hoy de mi olvido,
ven esta noche a mí, baja a la tierra,
y en vez de ser hoy luna de la guerra,
selo tan sólo de mi amor dormido.
Dale en tu luz el reno perseguido
que por los yelos de tus ojos yerra,
y dile, si tu lumbre lo destierra,
que será lana su destierro y nido.
Tiempos de horror en que la sangre habita
obligatoriamente separada
de la linde natal de su terreno.
¡Ay luna de mi olvido, tu visita
no me despierte el labio de la espada,
sí el de mi amor, guardado por tu reno!

 

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Y AQUÍ PARA LEER UN POEMA DE MARTA SANZ DEDICADO A RAFAEL ALBERTI

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