Mujer hacha

Ocaso

Sin María

Sombra de ti en el viento

ALGUIEN HABLÓ DE TI

De la jaula escapo un pájaro

en un poema derramado por

una poeta estremecida de tu nombre.

La farsante tarde

enmedio del viento

se hace pasar por tus ojos

vacilando muerta en el aire

que alguno uso para hablar de ti.

Alguien habló de ti

y María Dolores Pradera alargó la noche,

el mar devolvió a Alfonsina a través de la brisa,

sobre la palabra llovizna fantasma fuiste,

haciendo que la ausencia

no atravesará más la garganta.

Alguien habló de ti

incendiándose la carne

al definir escuetamente

su mano deslizada por tu hombro,

quedándose sin palabras

enmedio de una conversación prohibida.

ir al índice

MUJER HACHA

Mujer

lejana,

improbable

disfrazada de razón,

fuerza sin sangre.

Hechicera mocosa echada a sus sienes

a quien le nombran incertidumbre.

Abismal de lo interno que no sabe ademanes

cautivante con sus silecios.

Atroz,

irresistible al deseo de morder la noche

vacilante en desencantos

embellecida por cuentos

reposada en la distancia.

Mujer intante,

hacha

que arrastras,

que cortas lenguas esparciéndolas

en la mano de Dios que se retuerce de risa contigo.

Fugitiva de tu captura saldré

sabiendo perfectamente

que eres invencible.

ir al índice

OCASO

He perdido la cuenta de tus huesos

introduciendo mi palabra al tiempo

entonces me fui a alguna parte

con el apetito dormido.

Fuiste tú el sitio del crimen,

quién me volvió clandestina melodía,

a quien contemplo mezclada de imágenes

sentada en una butaca del cine

para ver mí sombra.

Nos enredamos en el vacío

y de la nada surge tu boca

a desprenderme a Dios del aliento

en un espejismo que me brota

por un rumor indefinido.

Surges despuntando tu lengua

liberando a Sofía de tu interior.

Aquí estás, embalsamada,

casi real entre los árboles.

Pareces un chacal,

un alebríje que me conquista

más allá de lo intocable.

Te veo desatada en una ventana

alrededor de mi otra parte

dándole a mis ojos el cierre final.

A veces, también te veo

atrapada en un secreto

que duele entre mi carne.

Así voy avanzando paso a paso

tomando de una mano tu ruptura

y acariciando con la otra

los cabellos de alguien

por quien toco la magnánima vehemencia.

Así voy en mi misma

perdiendo la cuenta de tus huesos.

ir al índice

SIN MARÍA

Nunca la llamé María

preferí separarme la porción con la cual decidió

que todos abriéramos y cerráramos la boca.

Nunca comprobé si después de ella había una secuencia,

un fondo, una simpatía por acercarse y verme inmóvil,

rendida, teniendo la carne incontenible de miedo,

de no permitirme el encuentro con su sombra

que hiere mi cuerpo con sus ruidos,

en medio de la noche.

Por eso cierro los ojos,

y con mis manos toco la tibia carne

de quien no huye de las garras de mis labios,

quien se inunda de susurros arrojados

y llena de cansancio a mi lado cae,

saliendo del fondo de mis ojos.

Otra mujer.

Definida, visible, palpable,

cierra las puertas que María dejó abiertas,

se mete en mí, atravesándome con su aliento,

mirándome partida en lágrimas,

no sintiendo miedo,

no pidiendo explicaciones.

Con ella,

sin María,

he calmado la sed con un vaso de mi prisa,

líquido roto donde se encerraba una contra sí misma.

Contra sí misma...

Flotando...

en el fondo.

ir al índice

ir al índice