iriarte

FÁBULA VIII

Esta fabulilla,

salga bien, o mal,

me ha ocurrido ahora

por casualidad.

Cerca de unos prados

que hay en mi lugar,

pasaba un borrico

por casualidad.

Una flauta en ellos

halló, que un zagal

se dexó olvidada

por casualidad.

Acercóse a olerla

el dicho animal,

y dio un resoplido

por casualidad.

En la flauta el aire

se hubo de colar;

y sonó la flauta

por casualidad.

_¡Oh! _dixo el borrico_

¡qué bien sé tocar!

¡Y dirán que es mala

la música asnal!

Sin reglas del arte,

borriquitos hay

que una vez aciertan

por casualidad.

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¿Un soneto a tus ojos, Laura mía?

¿No hay más que hacer sonetos, y a tus ojos?

_Serán los versos duros, serán flojos;

pero a Laura mi afecto los envía.

¿Con que ha de ser soneto? ¡Hay tal porfía!

_¡Ta!, que por estos súbitos arrojos

se ven tantos poetas en sonrojos,

que lo quiero dejar para otro día.

_Respondes, Laura, que no importa un pito

que no sea el soneto muy discreto,

como hable de tus ojos infinito.

_¿Sí?_Pues luego escribirle te prometo.

Allá voy... ¿Para qué, si ya está escrito,

Laura mía, a tus ojos el soneto

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Respuesta de Don Tomás de Iriarte
a una dama que le preguntó
qué era lo mejor que hallaba en su cuerpo

Con licencia, señora, de ese pelo
que en rubias ondas llega a la cintura,
y de esos ojos cuya travesura
ardor infunde al pecho más de hielo;

con licencia del talle, que es modelo
propuesto por Cupido a la hermosura,
y de esa grata voz cuya dulzura
de un alma enamorada es el consuelo,

juro que nada en tu persona he visto
como el culo que tienes, soberano,
grande, redondo, grueso, limpio, listo;

culo fresco, suavísimo, lozano;
culo, en fin, que nació, ¡fuego de Cristo!,
para el mismo Pontífice romano.

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La semana adelantada

Un tío enfermo y en edad anciana

casó con su sobrina (¡muy mal hecho!),

doncella alegre, joven y lozana,

pronta a cobrar el marital derecho.

Díjola el novio: “Te prevengo, Juana,

pues vas a estrenar el nupcial lecho,

que yo sólo una vez cada semana

podré servirte en algo de provecho.”

Conformóse la ninfa; y recibiendo

en singular aquel tributo frío,

repetía entre sí: “Peor es nada.”

Mas llamado el anciano reverendo

le instaba humilde: “Vaya, tío mío,

siquiera una semana adelantada.”

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Señor D. Juan, quedito, que me enfado:
besar la mano es mucho atrevimiento;
abrazarme... no, D. Juan, no lo consiento.
Cosquillas... ay Juanito... ¿y el pecado?
Qué malos son los hombres... mas, cuydado
que me parece, Juan, que pasos siento...
no es nadie... pues despachemos un momento.
¡Ay, qué placer... tan dulce y regalado!
Jesús, qué loca soy, quién lo creyera
que con un hombre yo... siendo cristiana
mas... que... de puro gusto... ¡ay... alma mía!
Ay, qué vergüenza, vete... ¿y aún tienes gana?
Pues cuando tú lo pruebes otra vez...
pero, Juanito, ¿volverás mañana?

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