Y

Urbanitas

Punto de fuga

El chico del Cosmopolitan

Artemisa

Podría ser la absoluta diosa de las guerras.

Lidiar de cazadora para lograr la presa.

Pero me voy a hacer la ciega:

seré sólo la mangosta,

que caza serpientes a cualquier hora,

para tejerme en casa

un abrigo de moda.

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Y

Mis pechos.
Las clavículas.
La cinta sucinta del talle.
Los muslos adheridos.
Mis pies sobre puntas de bailarina.
Una Y sin cabeza soy,
esbozo del dibujo casi
perfecto
para que alguien
un año de estos
me convierta en X
cuando ya todo acabe.

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Urbanitas

 Algunos días salgo a la calle
con mi lista de tareas imposibles,
pensando casi siempre
en ir tachando cada una.
La calle que conozco tiene dientes
escondidos en las esquinas.
Salgo así,
viva, sencilla,
pero siempre oigo a alguien
que lamenta desgracias.
Yo no hago nada
ni quiero hacerlo.
En cualquier ciudad
todo parece un milagro.
Incluso morirse
en una de esas esquinas.

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Punto de fuga

Tengo el sexo débil.
Ya no advierto el rastro
que dejan los dedos en la piel.
Me quemé y ardí,
pira ignorada de codicias estériles.

Mi lujuria es una almohada
de plumón sintético.
Me bebieron sin reservas
y me quitó el aliento
el lecho que me lo había dado.

El culto al cuerpo es una lengua
indecente y reservada.
Entreno a mi soldado a oscuras.
Sé que no necesita más que oír
que lo hace correctamente.

Estoy muerta de orígenes
y viva de sucesos inmediatos.
Tránsfuga sepultada y pretérita
del verbo ser.
 

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El chico del Cosmopolitan

Es porque tu imagen,

recostadas las nalgas y los codos

increpan al estío.

Y ahí, entre tus piernas,

se erige el culpable.

Es porque el trigo

se esparce por el imaginario lecho,

y sus granos olvidan de los púberes mantos

su condición divina.

Arrebolado el cabello

entre gotas de agua,

y dócilmente mantienes

ante el objetivo tus pupilas.

Y no deseo que pases Mayojunio

de este papel que me recuerda los días.

Tu mano, ya ves,

engaña al voyeur.

Y es porque se atisba en verdad

un slip.

No obstante transparente

a esta lujuria.

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