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—Dieciocho —le digo.
Pero sabe que estoy mintiendo. Hundo mi mirada en
la suya. La mantengo hasta que no resiste más. Aparta los ojos,
avergonzada. Y el brillo de su mirada se deshace en la penumbra.
Desde la mesa nos llegan gritos. Oleadas de
gritos y risas que no comprendo.
Nadie nos ve: no tiene sentido seguir fingiendo
que he venido a la cocina para ayudarla. Dejo la botella a un
costado. El frío del vidrio me ha adormecido la mano. Le acaricio la
cara. El vello de la mejilla se le eriza.
Su piel está tan excitada como la mía. Intento
atraerla hacia mí. Pero se resiste. Todavía se resiste. Vuelve a
mirarme.
Sobre el cielo estallan los fuegos artificiales, iluminando la
ciudad a oscuras y duplicando sus destellos en el agua de la bahía.
Muerdo el borde de su oreja con el borde de mis labios. Quisiera
retener este momento, pero no puedo porque siento que está formado
por muchos momentos superpuestos. Vivo sensaciones aisladas,
sentidos
fragmentados, como si en lugar de estar viviendo esta realidad la
estuviera recordando, seleccionando los momentos más importantes.
Hay una euforia general en la ciudad. Desde el
apagón, toda la gente ha salido a la calle para continuar al aire
libre los festejos de Navidad.
Puedo oír a la vez las felicitaciones anónimas,
las campanas que llaman a la misa del gallo y su voz, susurrando
palabras sin sentido que son como caricias.
Es como si fuera mi tía, claro. Hacía años que no
venía a visitarnos, pero mis padres siempre me hablaban de ella. Mi
imaginación fue construyendo su imagen y, ahora que por fin la he
visto, todo es infinitamente distinto, asombrosamente mejor. Desde
el momento en que entró en casa, supe que tenía que besarla, supe
que tenía que acariciar la curva de su cintura, supe que sus pezones
tenían que estar entre mis dedos.
Es necesario que me controle. Somos muchos en la
cena. Alguien podría vernos.
Pero sé que sólo tengo estas pocas horas de
Nochebuena. Y ya no volveré a verla como la veo hoy. Si hasta el
apagón que todos lamentan es como una señal de mi deseo para
buscarla.
Estiro la mano bajo el mantel de la mesa.
Toco sus piernas bronceadas y me sorprendo de que
no lleve medias: a la vista, su tersura se me figuraba artificial.
Rozo sus piernas cruzadas. Separo ligeramente los dedos, hasta
sentir solamente el vello de sus muslos. Entonces me deslizo sobre
la curva de los muslos buscando la cara interior, el lado oculto.
Pero no la fuerzo. No quiero hacerlo.
Ella me mira sorprendida a la luz amarilla de las
velas. Apoya la copa sobre la mesa para que nadie note el temblor de
sus manos. Pasan unos segundos, unos interminables segundos en los
que la veo dudar y debatirse.
Luego aparta la vista, habla con otros demasiado
ostentosamente. Llama al perro. Comprendo lo que está a punto de
ocurrir: quiere disimular.
Entonces descruza las piernas. Abre para mí el
destino final de mis dedos y mis besos. Cede. Por fin cede a mi
acoso. Espero. Quiero demorar el instante. Sé que ya está
esperándome el coño que tanto deseé. Mi mano se aleja hasta las
rodillas, y después vuelve, buscando en la piel bronceada el goce de
sus piernas. Toco la dulce barrera de
algodón. Detrás de las bragas puedo sentir el palpitar de su coño.
Una suave tibieza. Casi un aliento. Subo un poco más y le acaricio
el pubis.
Me retiro. Le estrecho la mano. Es mi mensaje.
—Dieciocho —me dice.
Estoy segura de que me miente, al menos por unos
meses, y vuelvo a dudar. No debería hacer lo que estoy haciendo. Sus
padres son amigos míos desde hace años, no puedo comportarme así.
Son las doce y cinco.
Grita. Grita entre los gritos que nos llegan
desde la mesa para anunciar que me lleva a la calle a ver los fuegos
artificiales.
Me toma de la mano, pero al llegar a la puerta de
calle se detiene. Pone su índice sobre mi boca. Luego apoya su boca
sobre el dedo, a milímetros de mis labios, y me dice: Silencio.
Siento en su suave aliento el olor del champán. Silencio, repite.
Estoy en silencio, ya siento el alboroto de mi corazón. Son las
palpitaciones del deseo. Sé que no debería hacerlo, sé que no. Y sin
embargo.
Siento vergüenza de mi ropa. Ella va de gris, y
parece tan elegante. Tiene ese aire triste de las mujeres que llevan
una vida demasiado perfecta. Debe de estar riéndose de mí.
Debe de estar riéndose del susto de amor que se
me escapa por todos lados.
Pero no. No se ríe. Lo sé. Ella también está
asustada. Es inútil que lo ocultemos. Porque es tan hermoso sentir
mi aliento agitado sobre el suyo. Sentir el peligro de que nos
descubran besándonos. De que nos descubran en este momento en que
abro sus piernas y apoyo mi lengua sobre su clítoris.
Hace tanto calor. Toda la ciudad había encendido
su aire acondicionado, su ventilador; y miles de botellas puestas a
enfriar: el apagón era inevitable. Hacía tantos años que no pasaba
la Navidad en el hemisferio sur.
Y aquella vez también fue en Navidad, mi cuerpo
inexperto estremecido por el sudor de su cuerpo, como ahora. Al
placer de este instante se le suma el placer de la memoria. Mi coño
se estremece por el pasado y por el presente, por el futuro
inmediato que adivina y anhela.
Me lleva, me dejo llevar. Pero no salimos. En la
puerta de la calle me estrecha muy fuerte la mano para detenerme.
Abre y cierra. Y en puntas de pie vuelve sobre sus pasos. Toma una
botella de champán con la mano libre y me arrastra hacia el interior
de la casa por entre las habitaciones oscuras. Creo que nadie se ha
dado cuenta. Todos están atareados con los regalos y los brindis.
Cruzamos el patio. Tengo miedo de que mis tacones
hagan ruido sobre las baldosas. Me arrastra escaleras arriba. Vamos
a la terraza. Va delante de mí. Tengo sus piernas a la altura de mis
ojos, puedo adivinar el dibujo de las bragas sobre sus nalgas.
Siento en el pecho, en el vientre, en el sexo, la ansiedad suave y
dolorosa que precede a los amores intensos.
Al llegar a la terraza, me toma de la cintura y
me abraza. Sus pechos se apoyan contra los míos, mi coño busca su
coño y el cielo sobre nosotras se llena de luces rotas.
Quiero saborear el carmín de sus labios. La llevo
hasta el rincón más apartado de la terraza. Descuelgo un montón de
ropa puesta a secar. La extiendo sobre el suelo. Nos recostamos. Sus
piernas bronceadas se meten entre mis piernas y mi falda. Nos
besamos suavemente primero. Pero pronto nos quitamos la ropa, la una
a la otra, casi con brusquedad, con urgencia. Nuestros cuerpos ya no
aguantan ni un segundo más de separación.
Es un orgasmo largo, compartido, que viene y va
en descargas como los fuegos sobre nosotras.
Estoy sin aire. Me acomodo a su lado, boca
arriba, mirando el cielo. Apoyo mi cabeza en su hombro y me gusta su
olor. No se ha puesto perfume.
Se superponen ráfagas de músicas distintas que
llegan desde lejos.
Siento que no debemos tomarnos respiro. No hay
tiempo.
Debemos amarnos vorazmente. Aparto la larga
cabellera para besarle el cuello. Ella aplasta su mejilla contra la
mía, un instante, un breve instante en el que oímos abajo, en la
casa, las voces de los invitados, luego alza la mejilla y busca mi
boca. Nuestros labios húmedos se abren para permitir el encuentro de
su lengua y la mía, otra vez, otra vez.
Un pedazo de noche se mueve cerca de nosotras. Es
el perro negro, que había ido a esconderse de los petardos y ahora
avanza en la penumbra, buscando un refugio mejor. Así es este
instante, como una sombra que se mueve fugazmente en la noche, antes
de perderse para siempre. Recordaré esa sombra en la sombra mañana,
cuando el avión me lleve de vuelta al otro lado del océano.
Ya no hay fuegos en el cielo. Quiero quedarme
así, confundida en su abrazo, con nuestros cuerpos desnudos bajo las
estrellas, siempre.
Pero sé que este momento es efímero, sé que ya se
está acabando.
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